A circunstância dá Vida.
Gildo Fonseca
A Vida, ávida de Si, habita em circunstâncias, cristaliza-se
em situações, em relações, em experiências. Tem mil faces, em cada momento, ao
gosto de cada observador. Mascara-se em imponderáveis devires, a dançar,
desafiadoramente, com suas burcas, frente qualquer análise ou tentativa de pueris
e pretensos entendimentos.
O partejar perpétuo do novo, multifacetado à olhares sob
demanda, caminha, enquadra, estica, aperta, expande, delimita. O Tudo está à mesa,
permeado pelos entornos de nossas próprias limitações, frente ao imponderável,
ao impossível. Apartes à parte, a parte não é o Todo. Apenas o todo daquela
parte. O desjejum é circunscrito ao sabor de cada sensação, ao realizar de
tantos desejos, tão transitórios, travestidos de necessidades que, uma vez
satisfeitas, relaxam, justificam e anestesiam, até o próximo palpitar
desejante, o fluir da própria consciência. O Fluir dá Vida. A Vida dá o Fluir.
Se nunca nos banhamos no mesmo rio como dizia Heráclito,
também nunca nos banhamos na mesma percepção, ela nasce e morre ante o instante
seguinte onde já mudaram o instante, os olhares, as sensações, nossa evolução, o
nível da frequência vibratória do nosso entendimento, do nosso sabor e apetites
diante da mesa da vida. O imponderável Devir não é massa cinzenta ou barro a
ser esculpido. Tem também Vida própria. Ante nosso esculpimento, com nossa
criatividade, esses castelos de areia, demonstram que o desconhecido é infinito
ante nossa finita pretensão de definí-Lo. No vazio do Vaso, que se molda em
cada contraste, é que a Vida se espelha para Existir. Um Narciso multifacetado servido em limitadas bandejas de acordo com a fome de cada um dos
atores alternando-se em coadjuvantes e protagonistas em cada um de nossos
entendimentos.
A Vida tem vida própria, flerta conosco, insinuando desejos
tal qual uma odalisca a despertar sonhos, lançando cantos de sereia a cada novo
instante, nos barcos carontescos de cada situação, onde pagamos o centil da
travessia onde flutuamos. Da vida para a morte. Das morte para a vida.
Conscientes de nossa tragédia, só nos resta transformarmos
esse alimento em oxigênio, em empuxo para nossa resiliência. O absurdo da falta
de sentido só faz sentido em quem é sentido.
Lispector dizia, sobre a esfinge: “vamos ver quem decifra e
quem devora quem”. Diante do enigma da esfinge somos ambulantes e transitórias
respostas, encorpadas, cristalizadas, em cada necessidade existencial, mesmo
que passageira, persistente, envolvente e cativante, pelas cores dos
sentimentos usados nas paletas de cada um de nossos passageiros olhares.
Talvez forasteiros, talvez arteiros do berço onde balança
nossa imaginação mas, com certeza, somos também artífices dos ópios onde fluem
e se mesclam os vapores de nossa própria inconsciência que podem tomar formas
de acordo com a presunção de nossa consciência.
Gildo Fonseca.
