Compartilhado da pg. Literatura y psicoanalisis

O VALOR DA SOLIDÃO E SEU PREÇO.

Toda autenticidade é singular e seu tamanho é inversamente proporcional à pulverização de nossos casuísticos afetos, em trânsito por tantas impermanências.

A percepção da necessidade da busca de identidades estruturais que transcendam as algozes paredes culturais de normalidades impostas pela insana civilização talvez seja a única justificativa para os nossos ininterruptos esforços para Existir, buscando compreender o Ser por contrastes do Não Ser.

Somos apenas Potência, cristalizando o ainda Imperceptível, retroalimentando-nos, nesse múltiplo banquete de aparências e numa espiral crescente, de infinitas e desconhecidas possibilidades de todo múltiplo Devir. A percepção dessa Consciência em trânsito cobra, de nossas Identidades, o pedágio, com valores de solidão. Toda Consciência tem seu preço: a descoberta do Valor da Singularidade de nossas Almas.

Gildo Fonseca

Sesarino, direto na jugular...

Há uma grande diferença a considerar. A psicologia é uma disciplina da adaptação e do ajuste do sujeito social ao social.
A psicanalise é uma in-disciplina da sub-versão do sujeito do inconsciente singular em seu desejo. Por isso a psicanalise é suis generis, não é uma profissão.

Jorge Sesarino

"Sempre acabamos adquirindo o rosto das nossas verdades..."


Albert Camus



arte de George Underwood

Pérolas de Rubem Alves

COM ASAS 

(Rubem Alves – A Alegria de Ensinar) 

Casulos... Vários deles apareceram colados à parede de minha casa. Lá dentro, eu sabia, se encontravam lagartas que dias antes haviam comido folhas das plantas do meu jardim. Enquanto dormiam, espantosas transformações aconteciam com os seus corpos. As criaturas aladas que antes moravam nelas apenas como sonhos estavam se tornando realidade. Metamorfoses. Eu os deixei onde estavam, intocados, e vigiei, pois não queria perder o evento mágico. Tive sorte. Pude ver o momento em que um dos casulos se rompeu. Tímida, fraca e desajeitada, sem saber direito o que fazer com a sua nova forma, uma borboleta apareceu. Suas asas se abriram, mostrando delicados desenhos coloridos. O tempo não me permitiu ficar, para ver tudo. Quando voltei, ela não estava mais lá. Seguira seu novo destino de voar à procura de flores. Se o mundo da lagarta não era maior que a folha que comia, o universo da borboleta era o jardim inteiro. Iria, flutuando ao vento, por espaços com que uma lagarta não podia sonhar.
Pois é: a Mariana também está saindo do casulo. .A cada dia que passa vejo suas asas crescerem: novos desenhos, novas cores, voos cada vez mais distantes. Está se transformando em borboleta. Não! BorboLETRA...
Ela aprendeu a falar, e as palavras lhe deram asas. Até se esqueceu das bolinhas. De repente elas ficaram pouco para o muito que cresceu dentro de sua cabeça. Enquanto brincava com as bolinhas ela não era muito diferente de um gatinho que também gosta de brincar com bolinhas. Seu corpo se movia colado às coisas, rente ao chão. Mas ao aprender a usar as palavras ela começou a voar por espaços infinitos, como a borboleta.
Palavras, coisas etéreas e fracas, meros sons. No entanto, é delas que o nosso corpo é feito. O corpo e a carne e o sangue metamorfoseados pelas palavras que aí moram. Os poetas sagrados sabiam disto e disseram que o corpo não é feito só de carne e sangue. O corpo e a Palavra que se fez carne: um ser leve que voa por espaços distantes, por vezes mundos que não existem, pelo poder do pensamento. Pensar é voar. Voar com o pensamento é sonhar. Lembram-se das palavras de Valéry? “O pensamento é o trabalho que faz viver em nós aquilo que não existe.” E ele pergunta: “Mas, que somos nós sem o socorro do que não existe?” É o poder de sonhar que nos torna humanos.
É nisto que a psicanálise acredita. Somos sonhos cobertos de carne. Por isto que, diferente dos médicos, que apalpam, olham, examinam e medem os sintomas físicos do corpo, ela se dedica a ouvir as palavras. Pois é nelas que moram as coisas que não existem, os sonhos, os pensamentos que nos fazem voar. Sem prestar muita atenção ao rastejar da lagarta, ela procura ver a forma dos movimentos que a borboleta desenha no ar por meio das palavras. Ela sabe que o visível, a carne, é apenas uma fina superfície em cujo interior existe um mundo encantado. Corpo, lagoa... Na superfície, os reflexos do mundo de fora: as árvores, as nuvens, as montanhas... Mas se, libertados do fascínio dos olhos, pararmos para ouvir as palavras que saem de suas profundezas, como bolhas, poderemos ter vislumbres de criaturas invisíveis, peixes coloridos, catedrais submersas, plantas desconhecidas, histórias de amor e de terror.
A Mariana aprendeu a falar. Ela ganhou o poder de voar pelos mundos que moram nas palavras. Ouve histórias. Aquelas que sempre foram contadas: Chapeuzinho Vermelho, Cinderela, Branca de Neve... O mundo da sua fantasia se liberta dos limites do casulo. Pouco importa que nunca tenham acontecido, as histórias. “Se descreves o mundo tal qual é”, dizia Tolstoi, “não haverá em tuas palavras senão muitas mentiras e nenhuma verdade”. As palavras nos dizem que estamos destinados a voar, a saltar sobre abismos, a visitar mundos inexistentes: “pontes de arco-íris que ligam coisas eternamente separadas”.
Pelo poder da palavra
ela pode agora navegar com as nuvens,
visitar as estrelas,
entrar no corpo dos animais,
fluir com a seiva das plantas,
investigar a imaginação da matéria,
mergulhar no fundo de rios e de mares,
andar por mundos que há muito deixaram de existir,
assentar-se dentro de pirâmides e de catedrais góticas,
ouvir corais gregorianos,ver os homens trabalhando e amando,
ler as canções que escreveram, aprender das loucuras do poder,
passear pelos espaços da literatura, da arte, da filosofia, dos números,
lugares onde o seu corpo nunca poderia ir sozinho...
“Corpo espelho do universo! Tudo cabe dentro dele!”
Não é à-toa que a Adélia Prado tenha dito que “erótica é a alma”. Enganam-se aqueles que pensam que erótico e o corpo. O corpo só é erótico pelos mundos que moram nele. A erótica não caminha segundo as direções da carne. Ela vive nos interstícios das palavras. Não existe amor que resista a um corpo vazio de fantasias. Um corpo vazio de fantasias é um instrumento mudo, do qual não sai melodia alguma. Por isto que Nietzsche disse que só existe uma pergunta a ser feita quando se pretende casar: “Continuarei a ter prazer em conversar com esta pessoa, daqui a 30 anos?”
O corpo de uma criança e um espaço infinito onde cabem todos os universos. Quanto mais ricos forem estes universos, maiores serão os voos da borboleta, maior será o fascínio, maior será o número de melodias que saberá tocar, maior será a possibilidade de amar, maior será a felicidade.
Por vezes, entretanto, acontece uma metamorfose ao contrário: as borboletas voltam ao casulo e se transformam em lagartas. Porque voar é fascinante, mas perigoso. É preciso que não se tenha medo de flutuar sobre o vazio com asas frágeis. É mais seguro viver agarrado à folha que se come. E eu me pergunto sobre o que aconteceu conosco. Pois um dia fomos como a Mariana, borboletas aladas, em busca
de espaços sem limites. Talvez, por medo, tenhamos abandonado as asas. Talvez, por medo, já não sejamos capazes de voar e sonhar. Gordas lagartas, que não têm coragem de se desprender das seguras folhas onde rastejam..

Comp. do FB, pg. Marcel Oliveira

Vamos todos morrer, então, AME, intensamente, cada segundo da Vida !!!

Amizade, do latim amicitia. Acredita-se que a raiz desta palavra tenha se desenvolvido a partir do verbo latino amare, que expressa o sentido de "amor" ou "amar". Amizade verdadeira é lastreada no Amor, consubstanciada em afeto, atenção, carinho, companheirismo e proteção, tudo de alma, acima, muito acima de fugazes e transitórias necessidades físicas ou emocionais. Minha gratidão a todos os Amigos e Amigas que alentam minha alma, acalentam meu coração e iluminam meus Caminhos. Aceitem o abraço carinhoso de minha Alma. Gildo Fonseca. FELIZ DIA DO AMIGO !!!

"Que o outro saiba quando estou com medo, e me tome nos braços sem fazer perguntas demais. Que o outro note quando preciso de silêncio e não vá embora batendo a porta, mas entenda que não o amarei menos porque estou quieta."


Lya Luft 

Ser é escolher-se....

Para a realidade humana, ser é escolher-se: nada lhe vem de fora, nem tão-pouco de dentro, que possa receber ou aceitar. Está inteiramente abandonada, sem auxílio de nenhuma espécie, à insustentável necessidade de se fazer ser até ao mais ínfimo pormenor. Assim, a liberdade não é um ser: é o ser do homem, quer dizer, o seu nada de ser. (...) O homem não pode ser ora livre, ora escravo; ele é inteiramente e sempre livre, ou não é.

Jean-Paul Sartre, in 'O Ser e o Nada'

"Se sou inumano é porque meu mundo transbordou das fronteiras humanas, porque ser humano parece uma coisa pobre, triste, miserável, limitada pelos sentidos, restrita pela moral e a lei, definida pelos lugares-comuns e pelos ismos" - Henry Miller, Trópico de Câncer, p. 236

Temos que gerar luz para iluminar nossos Caminhos...

80% dos seres que vivem no fundo do mar são bio-luminescentes, ou seja, emitem luz própria.

Fonte: cienciahoje.uol

Vestir-Se implica aceitar-Se despido...

"Visto para quem me dispo."

Simone de Beauvoir


Vestir-se pela linguagem para despir-se pela sua leitura.

Gildo Fonseca

"Eu venho sempre à tona de todos os meus naufrágios."

Mário Quintana 

"Naquilo que um espírito se contenta, mede-se o tamanho de sua perda". 

HEGEL

Porque eu sou do tamanho daquilo que sinto, que vejo e que faço, não do tamanho que as pessoas me enxergam.

Carlos Drummond de Andrade

"As pessoas querem aprender a nadar e ter um pé no chão ao mesmo tempo."

Marcel Proust



Compartilhado do FB, pg. do Projeto Estranha Força (Edilene Torino)

Você é Pura Luz em reflexão...

Nos interstícios, pulsam profundos desafios, aos perspicazes...

Clique sobre o link abaixo para ver um trabalho maravilhoso baseado na obra de nossa querida Lispector:

https://vimeo.com/41981310?fbclid=IwAR2hPxQLFqDuIRrGQY9yXD6YZbljhTjDA6epXYhc2AFHnjIGk3KJIxJIeS4

Compartilhado da pg. de Rafael Trindade

Somos todos casos fronteiriços.



In: Jonas qui aura 25 ans en l’an 2000, 1976. Direção: Alain Tanner.

Certeza das dúvidas. Dúvidas das certezas.

o pior é que eu achava que eu era indeciso - agora, já não tenho certeza...

Clarice, sempre maravilhosa...

Texto do livro Aprendendo a viver, de Clarice Lispector

FUTURO IMPROVÁVEL

Uma vez eu irei. Uma vez irei sozinha, sem minha alma dessa vez. O espírito, eu o terei entregue à família e aos amigos com recomendações. Não será difícil cuidar dele, exige pouco, às vezes se alimenta com jornais mesmo. Não será difícil levá-lo ao cinema, quando se vai. Minha alma eu a deixarei, qualquer animal a abrigará: serão férias em outra paisagem, olhando através de qualquer janela dita da alma, qualquer janela de olhos de gato ou de cão. De tigre, eu preferiria. Meu corpo, esse serei obrigada a levar. Mas dir-lhe-ei antes: vem comigo, como única valise, segue-me como um cão. E irei à frente, sozinha, finalmente cega
para os erros do mundo, até que talvez encontre no ar algum bólide que me rebente. Não é a violência que eu procuro, mas uma força ainda não classificada mas que nem por isso deixará
de existir no mínimo silêncio que se locomove. Nesse instante há muito que o sangue já terá desaparecido. Não sei como explicar que, sem alma, sem espírito, e um corpo morto – serei ainda eu, horrivelmente esperta. Mas dois e dois são quatro e isso é o contrário de uma solução, é beco sem saída, puro problema enrodilhado em si. Para voltar de “dois e dois são quatro” é preciso voltar, fingir saudade, encontrar o espírito entregue aos amigos, e dizer: como você engordou! Satisfeita até o gargalo pelos seres que mais amo. Estou morrendo meu espírito, sinto isso, sinto…

Nota: peço licença para pedir à pessoa que tão bondosamente traduz meus textos em braile para os cegos que não traduza este.
Não quero ferir os olhos que não veem.

Sensibilidade demais:

Na hora de listar as qualidades que a gente quer encontrar nas pessoas com quem iremos nos relacionar vida afora, está lá a indefectível “sensibilidade”.
A gente quer que o patrão seja sensível e não um grosso. A gente quer que nossa amiga seja sensível e não um trator. A gente quer - e como quer! - que nosso namorado seja sensível e não um machista brucutu.

Encontrar sensibilidade nos outros é meio-caminho andado para o entendimento. E sermos, nós mesmos, sensíveis, também é um filtro bem-vindo, é a sensibilidade que permite nossa comoção diante de um quadro, de uma música, de um amor que nos arrebata ou de uma perda irreversível.

Mas admito que sinto uma certa inveja daquelas pessoas que são sensíveis mas não se tornam vítimas da própria emoção. Porque sensibilidade demais esgota a gente.Tem horas em que o filtro não filtra coisa nenhuma: permite que a gente seja atingido profundamente por coisas que mereceriam menos entrega. Cultivamos mágoas por coisas que nos aconteceram 15 anos atrás, remoemos culpas que já foram mais que perdoadas e esquecidas, temos nosso sistema nervoso totalmente abalado porque alguém compreendeu mal nossas palavras, sofremos por questões insolúveis, sofremos, sofremos, e sofrer dá uma senhora consistência à nossa vida, mas como cansa.

Às vezes me farto dos ideais que persigo e que, por serem ideais, nunca se concretizarão plenamente. A vida é defeituosa, imprevisível, nada é exatamente como a gente gostaria que fosse - e sensibilidade é algo que faz a gente aceitar isso e ser feliz do mesmo jeito. Já sensibilidade demais dá nos nervos e fatiga à toa. Uma certa frieza nos faz andar mais rápido, não nos retém.

Como se mede, se pesa, se percebe a sensibilidade suficiente e a sensibilidade excessiva? No quanto ela joga a nosso favor ou contra. Sensibilidade suficiente refina você, lhe dá um foco na vida. Já a sensibilidade excessiva faz de você protagonista de um dramalhão mexicano. Temos escolha? Não se escolhe, é o que se é. Os que são sensíveis na medida aproveitam a vida sem duras cobranças internas. Já a turma dos excessivos pega canetas, câmeras, pincéis, sapatilhas, instrumentos, e transforma o excesso em arte. Ou faz besteiras. Cada um encontra onde colocar sua sensibilidade, uns com leveza, outros com fartão de si mesmos. Os únicos que seguem não entendendo nada são os insensíveis.

Martha Medeiros

E como é verdadeira esta citação...

"Somente aquele que foi o mais sensível pode tornar-se o mais frio e o mais duro, para se defender do mais pequeno golpe - e esta própria couraça lhe pesa muitas vezes."

Johann Goethe

Suposições...

Nunca é tão fácil perder-se como quando se julga conhecer o caminho. Provérbio chinês.

"Os erros, como palha, ficam na superfície. Aqueles que procuram pérolas devem mergulhar fundo".

Rubem Fonseca

Viver é um descuido prosseguido”. Sigo à risca.
Me descuido e vou… 
Quebro a cara.
Quebro o coração. 
Tropeço em mim. 
Me atolo nos cinco sentidos. 
Viver não é perigoso? 
Então, com sua licença! 
Não tenho medo.

Guimarães Rosa

Um simples... Olhar...

Contrastes lapidam a Percepção...

"Cada um descobre o seu anjo
tendo um caso com o demônio."

Mia Couto 



art by René Milot


Comp. da pag. de Patrícia Melo

Spielgelberg – (...) O cão já se atracava aos meus calcanhares, raivoso, e a decisão não demorou, portanto... Tomar impulso e... lá estava eu, do outro lado. Ao salto devo meu corpo e minha vida, a besta teria me arrebentado em farrapos.

Moor – Sim, e o que queres dizer com isso?

Spielgelberg – Quero dizer que... tu deves ver como as forças da gente crescem com a necessidade. Por isso não me intimido quando é necessário chegar às vias de fato. A coragem cresce com o perigo. A força se eleva no aperto. O destino deve querer fazer de mim um homem grandioso, já que coloca tantas dificuldades no meu caminho.

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[Friedrich Schiller. In: Os bandoleiros - Segunda Cena - Taverna na fronteira da Saxônia. Karl voon Mor mergulhado num livro. Spiegelberg bebendo à mesa.]

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[Art. Rafael Sanzio] - Comp. do FB, pg. Gigantes da Literatura Universal

Dialogando com as incertezas...

"Conhecer não consiste, necessariamente, construir sistemas sobre bases pré-determinadas, trata-se, antes de tudo, de dialogar com a incerteza". 

Edgar Morin.

O equilíbrio é sempre fundamental.

Freud, sobre a transitoriedade

Sobre a transitoriedade. FREUD, S. Vol. IV. 1916 texto completo

“Não faz muito tempo empreendi, num dia de verão, uma caminhada através de campos sorridentes na companhia de um amigo taciturno e de um poeta jovem mas já famoso. O poeta admirava a beleza do cenário à nossa volta, mas não extraía disso qualquer alegria. Perturbava-o o pensamento de que toda aquela beleza estava fadada à extinção, de que desapareceria quando sobreviesse o inverno, como toda a beleza humana e toda a beleza e esplendor que os homens criaram ou poderão criar. Tudo aquilo que, em outra circunstância, ele teria amado e admirado, pareceu-lhe despojado de seu valor por estar fadado à transitoriedade.

A propensão de tudo que é belo e perfeito à decadência, pode, como sabemos, dar margem a dois impulsos diferentes na mente. Um leva ao penoso desalento sentido pelo jovem poeta, ao passo que o outro conduz à rebelião contra o fato consumado. Não! É impossível que toda essa beleza da Natureza e da Arte, do mundo de nossas sensações e do mundo externo, realmente venha a se desfazer em nada. Seria por demais insensato, por demais pretensioso acreditar nisso. De uma maneira ou de outra essa beleza deve ser capaz de persistir e de escapar a todos os poderes de destruição.

Mas essa exigência de imortalidade, por ser tão obviamente um produto dos nossos desejos, não pode reivindicar seu direito à realidade; o que é penoso pode, não obstante, ser verdadeiro. Não vi como discutir a transitoriedade de todas as coisas, nem pude insistir numa exceção em favor do que é belo e perfeito. Não deixei, porém, de discutir o ponto de vista pessimista do poeta de que a transitoriedade do que é belo implica uma perda de seu valor.
Pelo contrário, implica um aumento! O valor da transitoriedade é o valor da escassez no tempo. A limitação da possibilidade de uma fruição eleva o valor dessa fruição. Era incompreensível, declarei, que o pensamento sobre a transitoriedade da beleza interferisse na alegria que dela derivamos.

Quanto à beleza da Natureza, cada vez que é destruída pelo inverno, retorna no ano seguinte, do modo que, em relação à duração de nossas vidas, ela pode de fato ser considerada eterna. A beleza da forma e da face humana desaparece para sempre no decorrer de nossas próprias vidas; sua evanescência, porém, apenas lhes empresta renovado encanto. Um flor que dura apenas uma noite nem por isso nos parece menos bela. Tampouco posso compreender melhor por que a beleza e a perfeição de uma obra de arte ou de uma realização intelectual deveriam perder seu valor devido à sua limitação temporal. Realmente, talvez chegue o dia em que os quadros e estátuas que hoje admiramos venham a ficar reduzidos a pó, ou que nos possa suceder uma raça de homens que venha a não mais compreender as obras de nossos poetas e pensadores, ou talvez até mesmo sobrevenha uma era geológica na qual cesse toda vida animada sobre a Terra; visto, contudo, que o valor de toda essa beleza e perfeição é determinado somente por sua significação para nossa própria vida emocional, não precisa sobreviver a nós, independendo, portanto, da duração absoluta.

Essas considerações me pareceram incontestáveis, mas observei que não causara impressão quer no poeta quer em meu amigo. Meu fracasso levou-me a inferir que algum fator emocional poderoso se achava em ação, perturbando-lhes o discernimento, e acreditei, depois, ter descoberto o que era. O que lhes estragou a fruição da beleza deve ter sido uma revolta em suas mentes contra o luto. A idéia de que toda essa beleza era transitória comunicou a esses dois espíritos sensíveis uma antecipação de luto pela morte dessa mesma beleza; e, como a mente instintivamente recua de algo que é penoso, sentiram que em sua fruição de beleza interferiam pensamentos sobre sua transitoriedade.

O luto pela perda de algo que amamos ou admiramos se afigura tão natural ao leigo, que ele o considera evidente por si mesmo. Para os psicólogos, porém, o luto constitui um grande enigma, um daqueles fenômenos que por si sós não podem ser explicados, mas a partir dos quais podem ser rastreadas outras obscuridades. Possuímos, segundo parece, certa dose de capacidade para o amor — que denominamos de libido — que nas etapas iniciais do desenvolvimento é dirigido no sentido de nosso próprio ego. Depois, embora ainda numa época muito inicial, essa libido é desviada do ego para objetos, que são assim, num certo sentido, levados para nosso ego. Se os objetos forem destruídos ou se ficarem perdidos para nós, nossa capacidade para o amor (nossa libido) será mais uma vez liberada e poderá então ou substituí-los por outros objetos ou retornar temporariamente ao ego. Mas permanece um mistério para nós o motivo pelo qual esse desligamento da libido de seus objetos deve constituir um processo tão penoso, até agora não fomos capazes de formular qualquer hipótese para explicá-lo".

Comp. da pg. de Marcel Oliveira

"Ela é estranha. Tem olhos hipnóticos. E a gente sente que ela não espera mais nada de nada nem de ninguém, que está absolutamente sozinha e numa altura tal que ninguém jamais conseguiria alcançá-la. Muita gente deve achá-la antipaticíssima, mas eu achei linda, profunda, estranha, perigosa. É impossível sentir-se à vontade perto dela, não porque sua presença seja desagradável, mas porque a gente pressente que ela está sempre sabendo exatamente o que se passa ao seu redor."

Caio Fernando Abreu

Arte by Dragan Ilic Di Vogo.

Cada tempo é uma partida. O certo, ou incerto, fluirá "de cima", no próximo olhar, após a escalada da percepção pelos degraus da expectativa anterior. Paradoxalmente então, deixará de poder ser qualificada, já que cumpriu sua missão de oxigenar a volátil Consciência pela soma dos contrastes, diferenças e pigmentos de todo passado. Toda expectativa é procusto da pretensa órbita do compreender. Fluir é "apenas" sentir, já que todo entendimento pressupõe ancorar certezas no mar revolto de mutáveis, dinâmicas e indomáveis telas dos novos tempos de todo Devir.

Gildo Fonseca.

...a saída do cercado é a um só tempo estimulante e amedrontadora; que, uma vez do lado de fora, é doloroso para a criança perceber que não pode retornar; e que a vida é uma longa sequência de saídas de cercados, riscos e desafios novos e estimulantes.

Winnicott

foto de Taylor Marie Mccormick

Somos todos míopes, exceto para dentro.
Só o sonho vê com o olhar.
Transeuntes eternos para nós mesmos,
não há paisagens senão o que somos.
Nada possuímos, porque nem a nós possuímos.
Nada temos porque nada somos.
Que mãos estenderei para que universo?
O universo não é meu:
sou eu.

Bernardo Soares  (heterônimo de Fernando Pessoa)

Do mural de Luiz Baroni

Podemos responder apenas o que pressupomos compreender.

Como dizia o próprio Nietzsche "convicções são cárceres".

Camus, sempre maravilhoso......

Autoestima é tudo...

Uma mulher extraordinária...

Madame Lou Salomé

Lou Andreas-Salomé (1861-1937) era uma mulher russa, belíssima, e teve vários amantes e foi a grande paixão da vida de Nietzsche, mas não aceitou o convite dele para subir ao altar. Em maio de 1882, Nietzsche e Salomé passaram juntos temporada em Orta, na Itália, e, depois, em Lucerna, na Suíça. Salomé publicou, em 1894, um livro sobre ele: “Friedrich Nietzsche” — Nietzsche morreu em 1900. Em junho de 1887, Salomé casou-se com o professor Friedrich-Carl Andreas, mas o casamento não durou por conta dos amantes de Salomé. No Congresso da Associação Internacional de Psicanálise (IPA), em Weimar, na Alemanha, em 1911, Salomé se encontra pela primeira vez com Freud apresentada por Poul Bjerre e manifesta seu desejo de ser psicanalista. Em 25 de outubro de 1912, Salomé desembarca, em Viena, e é por Freud convidada para participar da Sociedade Psicanalítica Vienense (WPV) onde esteve presente até 1913. Freud dizia publicamente que tinha uma admiração especial por Salomé, mas deixava claro que não tinha nada a ver com atração sexual e tornou-se amigo e professor dela. Em 1931, Salomé publicou um livro em homenagem a Freud: “Minha gratidão a Freud”...

Luís Olímpio Ferraz Melo

"Não é o indivíduo que tem Consciência, é a Consciência que assume inumeráveis formas,
e o indivíduo é uma delas".

Nisargadatta Maharaj

A aranha do meu destino
Faz teias de eu não pensar.
Não soube o que era em menino,
Sou adulto sem o achar.
É que a teia, de espalhada
Apanhou-me o querer ir...
Sou uma vida baloiçada
Na consciência de existir
A aranha da minha sorte
Faz teia de muro a muro...
Sou presa do meu suporte.

Fernando Pessoa

Ah, amada Clarice, direto na jugular de nossas almas...

"Já que tenho de salvar o dia de amanhã, já que tenho que ter uma forma porque não sinto força de ficar desorganizada, já que fatalmente precisarei enquadrar a monstruosa carne infinita e cortá-la em pedaços assimiláveis pelo tamanho de minha boca e pelo tamanho da visão de meus olhos, já que fatalmente sucumbirei à necessidade de forma que vem de meu pavor de ficar indelimitada — então que pelo menos eu tenha a coragem de deixar que essa forma se forme sozinha como uma crosta que por si mesma endurece, a nebulosa de fogo que se esfria em terra. E que eu tenha a grande coragem de resistir à tentação de inventar uma forma."

Toda compreensão súbita se parece muito com uma aguda incompreensão.

Não. Toda compreensão súbita é finalmente a revelação de uma aguda incompreensão“

Lispector, fragmento de A Paixão Segundo GH